Zerrissene Spur
Helmut Stephan
Henry schaltete das Radio ein. Bayern drei brachte Verkehrsnachrichten. Am Hattenbacher Dreieck staute sich der Verkehr, und bei Ingolstadt war die Autobahn durch einen Unfall gesperrt. Im gesamten Sendegebiet gab es Nebel mit Sichtweiten unter fünfzig Metern.
‚Kann ich gut gebrauchen‘, dachte er.
Gespannt griff er zur nächsten Landkarte, Ceske Budejovice, die Bierstadt.
Rechts von ihr stieß die österreichische Grenze wie eine Pfeilspitze tief ins Land. Auf den ersten Blick erkannte er: Das Gebiet war bewaldet, seenreich und bergig. Nach dem zweiten Blick stellte er fest: Das Land war dünn besiedelt. Er konzentrierte sich auf den Raum zwischen den Städten Jindrichov Hradec und Trebon. Der Fleck wurde von zwei Straßen flankiert, die im Niederösterreichischen, kurz hinter der Grenze, zusammentrafen.
Er beugte sich tief über die Karte und buchstabierte den Ort: Gmünd. Henry lehnte sich zurück, schloss die Augen und strich sich über das stoppelige Kinn.
‚Übermorgen werde ich dort sein Übermorgen, ganz bestimmt.‘
