Der Passagier

Seit jener Zeit kam mir das schöne Gesicht dieser Frau oftmals ins Gedächtnis zurück, und nun, o Wunder! saßen wir plötzlich allein nebeneinander im Pariser Schnellzug nach Calais. Die Situation war romantisch, mir aber durchaus nicht unangenehm. »Ich irre mich wohl nicht«, redete ich sie zögernd an, »war es nicht in Baden-Baden, dass wir uns trafen?« »Ja«, nickte sie, mir die Hand reichend. »Sie haben mir damals einen Dienst erwiesen, der sich nie vergisst. Ich danke Ihnen aus tiefster Seele dafür.« Während ich ihre kleine behandschuhte Rechte einen Augenblick in der meinen hielt, erfasste ich mit einem Blick den ganzen Reiz ihrer Erscheinung. Ein liebliches Gesicht, üppiges, wie Goldbronze schimmerndes Haar, große, dunkle, wunderbar leuchtende Augen, ein blendend weißer, rosig angehauchter Teint, der Mund einer griechischen Göttin mit kirschroten Lippen und milchweißen Perlenzähnchen – kurz, das schönste Weib, das meine Augen je gesehen. »Ich verdiene keinen Dank«, wehrte ich bescheiden ab, »denn ich erfüllte nur die Ritterpflicht gegen eine bedrängte Frau. Es ist also kein Verdienst. Ich darf wohl annehmen, dass das Abenteuer keine misslichen Folgen für Sie hatte. Meine Hoffnung, Sie damals vor meiner Abreise noch einmal zu sehen, blieb leider unerfüllt.« Kaum hatte ich diese Worte ausgesprochen, als ich auch schon meine Kühnheit bereute. Sie zeigte sich aber durchaus nicht beleidigt. »Mich erfüllte derselbe Wunsch«, erwiderte sie. »Ich fürchtete nämlich, Ihnen in der Aufregung des Augenblicks nicht genügend gedankt zu haben. Da ich aber eine tödliche Angst vor dem Manne hatte, so entfloh ich mit dem ersten Morgenzug. Hätte ich Ihre Adresse gewusst, hätte ich Ihnen sicher geschrieben.« »So kannten Sie Ihren Angreifer?« warf ich ein. »Sehr genau. Er war …