Oxymoron
Der Tod der Anna Rosenkranz
Christine Bruker, Christoph Schmidt
Ein trüber Novembersonntag. Schneeregen.Die Zeit tropft dahin wie die schweren nassen Schneeflocken, die zäh am Dachfenster entlangrutschen. Sie vereinen sich zu einem Rinnsal und verschwinden durch die Dachrinne in einem Fallrohr. Die schweren Windböen rütteln an ihrem Fenster, heben die Dachpfannen im Dachgeschoss hörbar an und lassen sie wieder fallen. Der Sturm hat schon den ganzen Tag angehalten und mehrere Pfannen aus dem Dach gerissen. Sie sind donnernd wie Metallschlitten über das Dach auf die Straße gerutscht und dort zerborsten.
