Alphabet eines Todes

Dieser Ort ist meine Geschichte. Auch wenn vielleicht nie ein Mädchen überfahren wurde, gibt es all diese Menschen wirklich. Ich kenne ihre Geschichten, ohne jemals, wirklich, mit ihnen gesprochen zu haben. Ohne ihnen jemals, wirklich, begegnet zu sein. Vielleicht werden sie sich erkannt haben. Und vielleicht werden sie erkannt haben, dass ihre Geschichte eben nur eine Geschichte ist – nicht mehr und nicht weniger gültig als all die anderen. Sie können zusammengefasst werden unter einem Titel. Sie hängen zusammen. Und doch steht jede für sich.
Es ist wie mit dem Alphabet. Alles lässt sich mit ihm formen. Ein Schulaufsatz, eine Zeitungsnotiz, ein Hinweisschild, eine (Ab-)Rechnung. Das Alphabet lässt viele Sprachen zu, es kann jedes Wort bilden, jedes Gefühl und jeden Augenblick in eine Form gießen.
Und doch behält jeder Buchstabe seinen eigenen Klang.