CAVAN

Ein Vampir auf der Flucht. Ein Journalist mit einem Auftrag
Ein Hotelzimmer in Paris.
Fünf Nächte. Sieben Tote.
Wer ist Ava?

„Cavan“, sagte sie, fast ein Flüstern, viel zu nahe über mir.
Meinen Namen hatte ich ihr verraten, damals schon. In einem naiven Rausch, als sie einmal neben mir auf einem riesigen Bett saß, die Beine angezogen und die Arme um ihre Knie geschlungen. Sie hatte mich aufgeregt und neugierig angesehen, und für ein paar Augenblicke den Eindruck gemacht, als wäre sie ganz normal. Als wäre sie die Frau, nach der alle so lange gesucht haben. Als wäre alles in Ordnung mit ihr. Doch eine halbe Stunde später war ihr Blick schon wieder verklärt gewesen. Abwesend. Ausdruckslos. Wer ist Ava, hatte sie gefragt, und ich hatte nicht gewusst, was ich hätte antworten sollen.
„Cavan? Kannst du mich hören?“
Natürlich. Immer. In meinen Träumen. Jedes Mal, wenn ich mich hinlegte und der Tag mich holt. Ich kann dich hören. Tut mir leid. Ich weiß nicht, wer Ava ist. Alle sagen, du bist es. Und das ist alles, was ich weiß.
Ein Lächeln. Schön. Und sehr lebendig. So selten.